Es extraño pensar en la ontologia de ciertas propiedades atribuibles al hombre. Si consideramos la enfermedad como una de las cuales nos parece lejana y sin fundamento. Pues los que somos, somos sanos esencialmente. Sin embargo, cabe preguntarse por el sentido de la enfermedad como anticipo de la autoconciencia de finitud o vejez. Somos jovenes hechos a ilusiones vanas, o a no ilusiones sino simple tránsito de días. Todos fluyen sin permanecer, no hechamos en falta lo pasado por cotidiano que es, sin embargo, la enfermedad nos asola como algo falso que así lo queremos creer. Somos enfermos o estaremos enfermos en un futuro. Es suficientemente importante considerar su relevancia en nuestra existencia, sin embargo, ni pensamos en éllo. Quizas la vida sea simplemente ésto, el olvidarse de su fin.

Resquicios de sol para una noche eterna.

Las noches de oscuro burdeos.
Son pequeñas niñas las que jugaban ayer tarde en aquel mismo banco.
Ahora sólo quedan dos ancianos
Es extraño pasear sin rumbo fijo, descartar posibles caminos por simple encaminarse
Ya han empezado a tintillar las gotas negras
Levantar suavemente la cabeza para ver los faros de lugares cerrados
Bajar suavemente la cabeza por las molestas manchas en los anteojos.
Es extraño pasear sin rumbo fijo, cual rumbo de la vida
Mirar el estrepito de los automóbiles pasando, yendo
Donde yendo, ¿alguien va algún sitio?
No recuerdo haber pensado en sitio alguno para ir
Ni siquiera recuerdo haber pensado en ningún sitio para ir
Quizás el magma en los charcos me señale algún rastro
quiza otra cara que no situo, quiza otra vida que no intuyo.

Hoy es un mal día. A las ya menguantes ganas de estudiar que me sostienen se ha unido hoy la ilusión de poder salir esta noche. Los amigos fieles, o quiza no tan fieles, han desestimado la idea. Todo el mundo va a la suya y yo me siento un poco desamparado. A mi chica no la veo desde antes de los exámenes, y de esto ya hace casi una eternidad. Necesito estar con ella, o mejor dicho, necesito estar con alguien. Volver a sentirse acompañado es precioso regalo para aquel que lo añora. No sé si las noches de verano que me quedan van a ser lo suficientemente mágicas como para quitarme semejante desconsuelo. Quiza sí, quiza no, hace tanto tiempo que no conozco a nadie nuevo realmente interesante. Los dias pasan entre examenes con desagrado y tedio.
Quisiera poder pintar una fábula como el teatro de iscariot, donde se deja un pequeño rasquicio para la imaginación y el interés. Una vida como la suya, entre bambalinas. Quisiera poder ser un buen poeta, un preciso cirurjano del lenguaje para esgrimir cortes certeros a una realidad demasiado densa como es la nuestra, o más bién, como es la mía.

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mi diario .
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Esta pasada noche he vuelto a soñar con Elisa. Es maravilloso, pq aún siendo la mujer de mi vida sólo la sueño en contadas ocasiones y nunca es lo suficientemente erótico como desearia O_x. Sin embargo, los sueños en que aparece Elisa son siempre especiales pues tengo la sensación que específicamente asiste con una tarea importante. Normalmente me habla y me dice algunas verdades que yo ya sé, y que odio escuchar de su voz. No quiero escuchar sus reproches me duelen demasiado; q no soy suficientemente bueno para ella, lo sé, lo tengo asumido. No necesito que me lo diga, ni quiero que me abrace con esa frialdad de madre comprensiva. Si creyese en el amor: la amaria, com no creo, la deseo y lloro sin lagrimas.

hoy, es viernes y no escribo por ningún motivo en particular, sólo me he acordado de la bitacora y me he dicho voy a escribir algo.
A ver, estoy escuchando corner of the earth de jamiroquai que es una buena canción de su último disco, ésto por si sólo ya es relevante si tenemos en cuenta la calidad media de los últimos lps. Mi crítica va dirigida, a la ya consabida, mutación de la banda hacia ritmos más funkys ( que no me gustan en absoluto y creo que son poco interesantes si tenemos en cuenta las posibilidades de la banda ). Mi gusto por el acid jazz fué en práctica decadencia, en proceso simultaneo a mi atención por músicas más de raiz como pueden ser el jazz i la opera.
Ayer compré un libro sobre la historia de la opera. Mi elección no sé si fué del todo acertada, pero esto quiza es previsible debido a la exigencia requerida al libro en cuestión. Mi interés es de principiante, aunque, se pide cierto rigor y profundidad explicativa a los temas tratados. No sé si el libro cumple con estos requisitos en cualquier caso cualqueir aprendizaje, por mínimo que sea, es bueno.
Ayer volví a visitar una bitácora realmente recomendable como es la de iscariot ( en otro momento referiré la url en cuestíón )
Por ahora, voy a digressar un poco más ( digressar no sé si se admite como verbo ) voy a mirarlo, no, no existe. Que le vamos hacer me permito la licencia.
Espero ir al concierto de mesh i crushadows......són un par de grupos que tangencialmente tienen alguna vinculación con la escena gothica, y ya sabeis que ésta, en la actual etapa mi vida, me interesa bastante.
Se ha ido mi amiga moe, de l'irc.....para quien no lo sepa yo frecuento el canal taiga del irc hispano.
Que voz tiene Jay Kay, verdad, maldito mundo del espectáculo el que degenera talentos como el suyo. Hay la vida esta llena de momentos bossa nova, como los que transmite la canción antedicha. Es bonito pensar, en un paisaje veraniego de esos que el sol inunda la tierra ocre, y las briznas de hierba se mueven levemente y casi imperceptiblemente uno se da cuenta del paso de la tarde.
Ese sonido molesto, a la par que tranquilizante, de los grillos en una de esas tardes que recuerdan a un linde del mississipi donde los riachuelos se mueven cual verdor de las hojas de los altos arboles que los encumbran.
Mal escritor soy, lo sé,mi falta de talento para la narrativa y ficción, me han dolido toda mi vida, sin embargo, q se le va hacer si sólo se escribir ( y ésto siendo muy generoso ) algo de ensayo filosófico.
Bueno, me voy, no diré a qué, puesto qué aunque sea una bitacora de uso restringido( creo q nadie la ha leido nunca), se tiene que mantener cierto papel con uno mismo y con los demás. Cierta imagen de nosotros, una no demasiado perfecta es la que escojemos para engañar nuestro mundo con algo que tristemente no hemos podido ser nunca.